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Blasonan tus esquirlas una historia
escrita en soportales, evocada
tan sólo por espectros deambulando
tu soledad envuelta en la canícula.
Se agrietan en tus casas los tejados
en los inviernos crudos, y revientan
las tejas por el sol en el estío…
si a nadie han de guardar bajo su techo.
En la plaza, cuatro encinas
memoran algazaras a su sombra
y hoy cobijan a viejos campesinos
que dejan a barbecho los trigales,
¡y duerman! los plantíos en la vega
cansados de la voz sólo del viento.
Hoy, tocas las campanas de lo ingrato
por si algún hijo tuyo te escuchara.
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Carlos Serra
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2 comentarios:
Qué diferente la vida en las ciudades de la vida en los pequeños pueblos que el progreso a difuminado y hasta borrado de la vida. Quizá estemos equivocados dejándonos envolver por la vorágine del consumismo y un bienestar mentiroso. Cada vez estoy más convencida de que el camino de la felicidad es otro...
Venir a tus páginas es seguro de reflexión de la buena y de sano solaz.
Abrazos enormes.
mmm... gracias por el regalo en el día de mi santo.
No podremos corregir los desmanes de la sociedad que nos tocó vivir, pero los poetas tenemos la oportunidad de refugiarnos en las cumbres del Parnaso.
Además, yo tengo la fortuna de contar con tu amistad y ello vale más de un beso.
Dos y muchos besos para ti
Carlos
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