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Blasonan tus esquirlas una historia
escrita en soportales, evocada
tan sólo por espectros deambulando
tu soledad envuelta en la canícula.
Se agrietan en tus casas los tejados
en los inviernos crudos, y revientan
las tejas por el sol en el estío…
si a nadie han de guardar bajo su techo.
En la plaza, cuatro encinas
memoran algazaras a su sombra
y hoy cobijan a viejos campesinos
que dejan a barbecho los trigales,
¡y duerman! los plantíos en la vega
cansados de la voz sólo del viento.
Hoy, tocas las campanas de lo ingrato
por si algún hijo tuyo te escuchara.
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Carlos Serra
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